Indiciblement

  Une île et une étoile Sont présentes l'une à l'autre En s'unissant dans la mer Très complices, elles ne laissent au ciel Aucune possibilité d'initiative La mer est un voyage Et le voyage est toujours musique Dans une nuit céleste Plus douce qu'un vent vierge Il détache les liens des captives Les îles sont reliées entre elles, les étoiles aussi. Mais il est des chagrins d'étoiles et des îles déchirées qui ne prennent plus part à la mer du monde. L'existence de l'impossible est de l'autre côté du ciel. Il n'y a pas de monde idéal et innocent. Tout est en exil, noyé dans le disparate chaotique. Le départ vers les étoiles est une fuite sous l'impulsion d'un ciel désespéré et désespérant.  L'objet essentiel est une forme idéalisée, jamais une vraie expérience. La vie des formes tient lieu de l'objet désiré mais inaccessible. Déjà, la forme inscrite est sortie du songe, remontée au jour, ne laissant plus qu'une image fixe. Pour so

  Je caressais des doigts et du regard ces pages blanches et ces pages noires qui me remettaient sur la voie des rencontres perdues. C'est quoi écrire ? me demandai-je. Qu'est-ce que ça change ? "Ecrire, c'est partir", répondit une voix. Et il y a autant de chemins que de voyageurs, approuvai-je. Puis, comme je remarquais que la visiteuse de lumière partageait ma nuit, j'ajoutai d'un ton plus doux : depuis l'avant-aube, heure par heure, j'ai vu surgir d'une prairie d'herbes hautes l'intérieur d'un monde.  L'acheminement vers le rêve en de longs, en d'infiniment longs regards éperdus dessinait une poétique toute ronde, toute blonde du corps et de l'image de l'autre caressés par l'eau dans des bleus or.  "Tous les chercheurs de mers sont à la fin de leur voyage revenus à leur commencement, fit-elle, mais pouvaient-ils se douter que cette aventure tournerait à la renaissance sur un autre plan, dans une autre fr